Quizá fruto del delirio, quizá imaginación necesitada.

Me dediqué a sembrar imposibles en la tierra, creí en ellos, los vi crecer como en un sueño, y solo pude recoger similitudes inexactas, sueños de días fatuos en la extrañeza de la  piedra húmeda.

En la distancia de los acontecimientos, he tejido sombras quejumbrosas en el asfalto de lo cotidiano. En lo gris profundo de las calles, he querido sembrar imposibles, pero solo he recogido inquietudes.

Has olvidado la arena yerma, como piel dormida y el camino del sol sobre las aguas. Y en la tierra árida y gris, fría y distante, has sembrado imposibles, y aun recoges adversidades.

La vida aciaga, tierra extrema , largo mar y mar amarga. La sobriedad  de la sal, y el pensamiento, la soledad infinita que arruga la piel en trazos asimétricos, como un lienzo de hastío.

Y vuelve la negación, la duda. El no saber distinguir la realidad de la ilusión, la aspereza de la sal y el dulce sabor de lo amargo.

Desierto salino que se se viste con luz brillante, cegadora, para la imposibilidad de distinguir la aridez del suelo, de la tierra  donde ya nada cobrará sentido, donde la ausencia de vida invade cada momento.

Y ante la evidencia de la realidad . El alma , como un bastardo que nace dentro de un amasijo de vísceras y carne sanguinolenta, lucha por respirar, aun sabiendo que no debe.

Hundido, y en la superficie, al ritmo que marca la marea. Ritmo que pareciera caprichoso, y que martillea en frecuencia larga y desconcertante. Llega un momento que, evitando todo ese movimiento se relaja en la profundidad tenebrosa del océano, y acepta su destino. Y muere una y otra vez a cada momento, mientras observa que la materia cuántica de su alma, se pudre y descompone como el cuerpo del ahogado. Y así comprende que nunca ha visto la superficie. Tan solo un sueño, una caricia al despertar.

Se deja caer, rindiendose a la profundidad, solo preocupado por la distancia que le separa del fin del trayecto. Cada vez mas frío, mas intemporal.

Ya no hormiguea en el pecho aquella necesidad de respirar. Solo paz , solo  silencio etéreo.

Desde la rabia de ser lo que soy, de intentar ser lo que quiero ser y la imposibilidad de hacerlo. Se que he de desnudarme en el texto como anteriormente he hecho, no queda otra salida, la rabia y el desnudo, la piel y el instinto.

La proliferación de ideas me abruma, cansa mi pensar, entorpece mi hacer, me hace esclavo de mi mismo. Y vuelvo, como en un circulo infinito unidireccional, a sentir una y otra vez lo que soy, lo que siento y la intensidad con la que lo hago.

Y vuelta a empezar. Lo que otrora fue la luz que dejaba esbozos de calor en mi vida , ahora se torna densa impenetrable, y a veces, solo a veces, vislumbra una  posibilidad de felicidad lejana, inaccesible.

Será mi suerte, aunque he dado gracias a un Dios del que anteriormente he renegado por sentir, por poder ser, por formar parte de una vida. Y con eso me quedo, pues no puedo quedarme con nada más.

He dicho, como en una oración repetitiva; Amo lo que destruyo y destruyo lo que amo. Quizá esa sea mi maldición, quizá  mi condena.

En el corredor de melancolía que transito, mi pútrida alma levanta pinceladas de amargura, de desesperación en tono gris funesto.

Deshoje mi armadura, permitiendo así que las alimañas desgarrasen mi cuerpo y en su propia ignorancia mordiesen al azar sin saber distinguir entre herraje y piel. Ensañandose en el despojo.

Hundiendo mis rodillas en la tierra suplico el final de esta condena implacable. Pero no hay piedad en un mundo donde el amor se tizna de egoísmo y la esperanza ennegrece a la par.

Prisionero entre dos eternidades, alzo la mirada al cielo sin hallar respuesta. Después miro la tierra, donde hojas de marrón otoñal me impiden ser consciente de la realidad.

En los restos de la batalla desordenados, a merced de la lluvia, hallo mi espada de orgullo clavada en la tierra. La misma que me protege y auyenta un sentimiento perdido en el transcurrir de los años, el único puro que aun recuerdo vagamente. Ya no vivo, pues ya no siento, mi alma muerta se rebela en pequeños esbozos, como si tuviera la certeza aun de vivir, como si creyera que todavía hay esperanza para el ser siniestro en que me he convertido.

A solas en mi desesperanza, en el mundo oscuro que hoy es mi hogar, bajo la tiranía de las sombras implacables, me dejo llevar por la ira, pues todo lo que he amado lo he destruido. Y todo lo que he destruido alguna vez fue amado.