Domingo 27 de marzo de 1842

El mentor me despierta suavemente. Da la vuelta al ataúd y consigue que mis maltrechos huesos caigan sin remisión en el suelo. Supongo que es una especie de venganza por la petaca que  hice en las sabanas del suyo. Pero no es así.

Con un delicado tortazo me indica la presencia  de una montañita de pelo gris, y una navaja de afeitar, colocado  en el suelo, como un bodegón surrealista

     - No se qué me quiere decir con eso - disimulo-

     - Nada, hombre… que no se como ha aparecido tanto pelo de la noche a la mañana, aunque creo adivinar por el aspecto del lobo de donde proviene.

     - ¿No me diga que se ha afeitado el chucho?. Si es que mire usted lo inteligente que es. Si ya le decía yo que pareciera que entiende lo que le dicen. A veces me mira de una manera como si fuese a hablar, fíjese…

     - Es que habla, imbécil.

     - Ya decía yo …

Por mucho que intento escurrir el bulto, todas las sospechas del mentor se dirigen hacia mi. Por otro lado es lógico, no tengo escapatoria. Si él no ha sido, y el chucho andrajoso no ha podido hacerlo solo…, descabellada sería la idea de pensar que un barbero en practicas ansioso por perfeccionar su técnica, con diurnidad y alevosía hubiera invadido la paz de nuestro hogar para realizar tamaño desaguisado. Osea que también ustedes , mis queridos lectores, están pensando que he sido yo. Gracias por la presunción de inocencia.

Mi objetivo no era otro que el de asear al chucho evitándole dolencias venéreas innecesarias, puesto que la primavera comenzaba a hacer acto de presencia y con ella la apetencia sexual del susodicho. Y vaya usted a saber con que loba hubiera copulado y que parásitos de baja condición le hubiera hecho compartir. Pero ya intuyo que la idea no le ha gustado mucho al mentor y menos al pulgoso que se protege del frio con el felpudo de la entrada, mientras me mira con ojos de asombro que revelan  su escaso coeficiente intelectual.

Nada es seguro para el hombre. Ni su fuerza
ni su debilidad, ni su corazón. Y cuando cree
abrir sus brazos, su sombra es la de una cruz.
y cuando cree abrazar su felicidad, la rompe.
Su vida es un extraño y doloroso divorcio.

No hay amor feliz

Su vida se parece a la de esos soldados sin armas,
a los que se había vestido para otro destino.
Para qué puede servirles levantarse por la mañana.
Ellos, a los que reencontramos a la tarde desarmados, inciertos.
Di estas palabras vida mía y retén tus lágrimas

No hay amor feliz

Mi bello amor, mi querido amor, mi desgarro
te llevo en mí como un pájaro herido
y esos sin saber nos miran pasar
repitiendo tras de mí las palabras que he trenzado´.
y que por tus grandes ojos murieron tan pronto.

No hay amor feliz

Los tiempos de aprender a vivir , son ya tan tarde .
Que lloran en la noche nuestros corazones al unísono.
la desgracia que es necesaria para la más pequeña canción,
los penas que son necesarias para pagar un estremecimiento,
los sollozos necesarios para un aire de guitarra.

No hay amor feliz

                                                                                              LOUIS ARAGON / GEORGES BRASSENS

Quizá fruto del delirio, quizá imaginación necesitada.

Me dediqué a sembrar imposibles en la tierra, creí en ellos, los vi crecer como en un sueño, y solo pude recoger similitudes inexactas, sueños de días fatuos en la extrañeza de la  piedra húmeda.

En la distancia de los acontecimientos, he tejido sombras quejumbrosas en el asfalto de lo cotidiano. En lo gris profundo de las calles, he querido sembrar imposibles, pero solo he recogido inquietudes.

Has olvidado la arena yerma, como piel dormida y el camino del sol sobre las aguas. Y en la tierra árida y gris, fría y distante, has sembrado imposibles, y aun recoges adversidades.

Я не ною о судьбе, лучшее храня в себе,
И признанием тебе досаждая,
Привыкая к боли ран, я прощу тебе обман,
Ты ж как в песне у цыган, молодая, э-э-эх, молодая.
Объяснить, не объяснишь, ты живёшь, как будто спишь,
А в бессонницу грешишь почему-то.
А с тобою рядом кто, и ты надеешься на что,
Ведь в этой жизни всё не то - даже чудо, э-э-эх, даже чудо.
Только ль мне тебя учить, как необходимо жить.
С кем не спать, а с кем дружить, всё гадая,
Что такое слово честь, а где-то чушь, а где-то лесть,
Ведь ты права, какая есть, молодая, э-э-эх, молодая.
Ничего не говори, не боясь сгореть гори,
Я ж, в огне твоей любви, пропадая,
Всё в тебе благословлю, счастьем душу отравлю,
Просто я тебя люблю, молодая, э-э-эх, молодая

ЕФРЕМ АМИРАМОВ

Quien se alaba a sí mismo es preferible a quien desacredita a su compañero.

Quien se enaltece comete dos pecados: miente y se enorgullece.

 Sin embargo, quien infama a su compañero comete tres faltas: miente, presume,

 y obtiene honores a costa de la vergüenza de

su prójimo.

Uno se despide insensiblemente
de pequeñas cosas
lo mismo que un árbol que en tiempo de otoño
se queda sin hojas.
Que en fin, la tristeza es la muerte lenta
de las simples cosas.
Esas cosas simples
que quedan doliendo en el corazón.
Uno vuelve siempre a los viejos sitios
donde amó a la vida,
y entonces parece,
como están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacha no partas ahora
soñando el regreso.
Que el amor es simple
y a las cosas simples
las devora el tiempo.
Demórate aquí, a la luz mayor
de este mediodía
donde encontrarás
con el pan al sol la mesa tendida.

CHAVELA VARGAS

La vida aciaga, tierra extrema , largo mar y mar amarga. La sobriedad  de la sal, y el pensamiento, la soledad infinita que arruga la piel en trazos asimétricos, como un lienzo de hastío.

Y vuelve la negación, la duda. El no saber distinguir la realidad de la ilusión, la aspereza de la sal y el dulce sabor de lo amargo.

Desierto salino que se se viste con luz brillante, cegadora, para la imposibilidad de distinguir la aridez del suelo, de la tierra  donde ya nada cobrará sentido, donde la ausencia de vida invade cada momento.

Y ante la evidencia de la realidad . El alma , como un bastardo que nace dentro de un amasijo de vísceras y carne sanguinolenta, lucha por respirar, aun sabiendo que no debe.

Hay gente en este mundo que cree, que la guerra es un partido de fútbol, un tema de discusión feroz. Se posicionan en una parte del conflicto sin ver más allá de sus propias narices. Como cuando el delantero del equipo propio, se tira a la piscina en el área de castigo, y exigimos que se castigue con la pena máxima al contrario aun sabiendo que todo ha sido puro teatro.

Este es el mal que aqueja a la sociedad de gentes "civilizadas" que viven en paz, y no tienen peligro a la vista que les haga perder su condición de burgueses que juegan a ser progresistas. Ni su supervivencia.

Para estas gentes la guerra solo existe en la televisión, es como una partida de risk. Menos mal, pues si hubieran vivido una guerra de esas que son de verdad, de las que no salen en la televisión... Callarían.

Callarían, pues la guerra cambia a las personas, la guerra es en resumidas cuentas, " mata al hijo de otra madre antes de que este te mate a ti". Sobrevive, para ver un nuevo amanecer. No te permitas el miedo a morir, no te permitas nada que no sea seguir viviendo.

Estas gentes , no saben que cuando matas a otro ser humano en un acto bélico, no vuelves a ser el mismo. Envejeces de una manera considerable, a ojos vista, pues algo en ti ha muerto, también, por cada vida que has segado. Esto no es un juego de tretas, tonterías y palabras. En la guerra no se puede hacer demagogia, no se puede defender nada más que tu vida. En las explosiones, la gente caída , no se levanta otra vez para decir... " repetimos la toma".

Es escalofriante, las reacciones de los fanáticos que tiran la piedra y esconden la mano, teniendo en cuenta que la piedra son 7500 misiles de supuesta fabricación casera. Pero mas escalofriante es, que utilicen a sus hijos de escudos humanos, y una vez que son atacados, coserles a fotografías que son divulgadas al mundo en un intento sangriento e infame de manipulación. ¿Que se puede esperar de las gentes que aman así a sus propios hijos?. Los niños no saben que es un país, que es una bandera, ni casi tienen conciencia de la cultura y la religión. ¿Que culpa tienen ellos de que haya descerebrados en el mundo que provocan guerras, solo por un trapo de colores y un trozo de tierra?.

Desde el inicio de los tiempos, los judíos han sido un pueblo amado por Di-s y odiado por los hombres. Eso no cambia. A cada momento, surgen nuevos "torquemadas" disfrazados de progresistas, que intentan alimentar el odio ancestral hacia el pueblo hebreo. Utilizan cualquier artimaña para matar, desprestigiar, acosar o amenazar, a cualquier miembro del pueblo elegido que se cruce en su camino. EL odio cerval es lo que nos ha llevado a defendernos, pues nadie en este mundo lo va a hacer por nosotros.

Con la creación del estado de Israel, y la potencia militar que tiene. se eliminan las opciones que tienen los desalmados, para volver a formar otro de esos genocidios que hemos sufrido através de la historia.

DAR

Dar el alma y el corazón.
Dar cuando amas.
Y como es que encontramos
la diferencia entre dar y recibir
Aun aprenderás a dar.
Descubrir secretos escondidos,
desarmar lo complicado del nudo.
Cuando el corazón te da una puntada
por cada mirada, por cada sonrisa.
Te quedas, sabes, pero
fuera de ti nadie escucha.
Caminas entre las pequeñeces.
y rellenas horas vacías

Dar el alma y el corazón.
Dar cuando amas.
Aun aprenderás a dar.

A construir edificios juntos.
A vivir con los cambios.
a tejer con ella una historia de vida,
y pasar atraves de los días difíciles
con sufrimientos y preocupaciones,
para saber cuando  dar,  y sentir el sabor
Ver en medio de la caída
que hay espacio para el perdón, que siempre es posible recomenzar
Como un nuevo día, como el habitual

BOAZ SHARABI

                                             CENTURIA I

                   El circulo dentro del cuadrado de hallará.

                   Las cajas, sobre mantas en el suelo.

                   Hombres del sur  venderán al pueblo.

                   la "Esgae" no será indiferente.

                                             CENTURIA II

                   El vil metal  huirá de las gentes.

                   Del cucurucho dieta solo en noche del sexto día.

                   Con saliva , se harán los huevos fritos.

                   Después de muerto, nadie quedará vivo.

                                            CENTURIA III

                    Del cielo vendrán visitantes estelares.

                    De tal inteligencia suprema que volverán a pirarse.

                    Pues no soportarán al los hijos de Adán.

                    De cada seis días , tres serán la mitad.

                                            CENTURIA IV

                    Cuando se oculte el sol, llegará la noche.

                    Volviendo a la luz  unas horas mas tarde.

                    Al rey de Hispania.

                    Algo le será motivo de orgullo y satisfacción.

                                             CENTURIA V

                    El santo pontífice vendrá del sol naciente.

                    Forrado de aleación Z, con los puños fuera,

                    Fuego en el pecho. De su boca, un huracán.

                    El solideo será un planeador.

24 de marzo de 1842

Despierto del letargo diurno, para enfrentarme a un papel en blanco. Tomo la pluma y comienzo a juntar palabras para construir una historia, un sentido, un sentimiento que pudiera transmitir al resto de los seres.

Dada mi afición a la poesía de Rubayyat, heredada de mi madre, intento plasmar mis ideas e inquietudes por medio de ese genero, tan difícil de dominar. Siento el vértigo que da el comenzar sin rumbo, con un mundo por delante y una frontera de hojas blancas que a veces me impide el paso a mi propio interior.

En un instante , Jeanne se convierte en mi musa. Y comienzan a brotar de mi pluma, torrentes de repollos con lazo, flores primaverales y brisas frescas. A veces otoño, a veces esperanza.

Busco un estilo menos corriente y decido meterme en la piel de otro ser, para ver el mundo atraves de sus ojos. Y como un capricho del destino, aparece  la inspiración. El chucho.

Escribo:

                           " Como cantan mis sobacos,

                             cuan efluvio de vertedero.

                             Tienen roña milenaria,

                             como tragedias de Homero"

Me satisface el resultado. Y prosigo...

                          " Cuatro ojos tiene el puente,

                             yo tengo tres solamente.

                             Dos ojos para mirarte,

                             y otro para hacer del vientre"

El pulgoso, me mira con los ojos abiertos como platos.

Escribo:

                         " Con brillo oscuro en mis ojos,

                           te digo sin pretensiones.

                            Que me pican los piojos

                            y también los sabañones"

Siento ganas de mostrar mi arte, lleno de sensibilidad poética, al mundo entero.

Paris, 22 de marzo de 1842

Pasaron ocho años rutinarios, de los que no recuerdo grandes acontecimientos, salvo que mi relacción con Jeanne, sufría altibajos que nos llevaban a la euforia o a la desesperación. Creo que en ese espacio de tiempo aprendimos a comprender que a la maldición que sufriamos por nuestra naturaleza vampirica, se sumaba otra no menos importante. El amor.

Y asi, paseo através del  atardecer de  la primavera parisina. Ausente en mis pensamientos, en el mundo interior en el que me refugiara, siempre que los  cambios sustanciales en mi vida detenían el tiempo para obligarme a reflexionar.

París sigue oliendo a libro viejo, a mercado en Bellville, a esbozos de nostalgia, y cafe crema. La brisa trae aromas que invitan a mirar la vida cara a cara, a percatarse de la existencia, al pensamiento profundo.

Un hombre de aspecto bonachón, y un aire nostalgico de soldado viejo, camina hacia mi lentamente, como dejandose llevar por las limitaciones fisicas producto de la edad, y a las que su cuerpo se fué habituando paulatinamente hasta que casi hubiera olvidado su juventud.

Miro hacia un lado y hacia otro. En el boulevard no hay ni un alma que pudiera ser testigo de mi desayuno.

El hombre camina con la paciencia que da el saber que el destino no va a huir. Llega a mi altura y levantandose el sombrero con una elegancia sutíl. Me pregunta:

      - Disculpe mi atrevimiento, caballero. ¿Sería usted tan amable de indicarme donde se encuentra el restaurante más cercano?

      - Si, Monsieur. Es más , yo mismo me dirigia a comer algo en estos momentos. Si no le parece descabellada la idea, me gustaría invitarle a cenar.

El anciano me dirige una mirada extraña, como si presagiara su destino.

      - Me resulta extraño, pero aun asi aceptaré compartir su mesa en calidad de invitado.

      - Me temo que no me ha entendido, monsieur- digo con mirada maliciosa- Esta usted invitado, pero en calidad de primer plato.

Dicho esto, me abalanzo sobre él.

Aquél hombre no da credito a lo que le está sucediendo y forcejea inutilmente, intentando aferrarse a la vida. De sus manos se desprende un libro antiguo, como una hoja en otoño. En la portada se puede leer. Rojo y negro,  cronica del siglo XIX . Autor : Stendhal.

Al dia siguiente, descubro un articulo en la prensa.

   " Henry Beyle, mas conocido como Stendhal, muere en plena calle, en la ciudad de Paris, a la edad de 59 años, victima de un ataque de apoplejía"

Me dirijo a una tienda en boulevard Magenta. Adquiero una pluma y papel. Siento unas irrefrenables ganas de escribir. Creo que aún perduran.

CUANDO EL CORAZON LLORA
SOLO DIOS LO ESCUCHA
EL DOLOR SUBE DE DENTRO DEL ALMA
EL HOMBRE SE CAE ANTES DE HUNDIRSE
CON UNA PEQUEÑA PLEGARIA CORTA EL SILENCIO

ESCUCHA ISRAEL MI DIOS
TU ERES OMNIPOTENTE
ME DISTE MI VIDA
ME DISTE TODO

EN MIS OJOS UNA LAGRIMA
EL CORAZON LLORA EN SILENCIO
Y CUANDO EL CORAZON CALLA
EL ALMA IMPLORA

ESCUCHA ISRAEL MI DIOS
AHORA ESTOY SOLO
HAZME FUERTE MI DIOS
HAZ QUE NO TEMA

EL DOLOR ES INTENSO
Y NO HAY DONDE ESCAPAR
HAZ QUE TERMINE PUES NO ME QUEDAN FUERZAS

CUANDO EL CORAZON LLORA
EL TIEMPO SE DETIENE
EL HOMBRE VE EN UN INSTANTE TODA SU VIDA
A LO DESCONOCIDO NO QUIERE IR
A SU DIOS LLAMA AL BORDE DEL ABISMO    

Hundido, y en la superficie, al ritmo que marca la marea. Ritmo que pareciera caprichoso, y que martillea en frecuencia larga y desconcertante. Llega un momento que, evitando todo ese movimiento se relaja en la profundidad tenebrosa del océano, y acepta su destino. Y muere una y otra vez a cada momento, mientras observa que la materia cuántica de su alma, se pudre y descompone como el cuerpo del ahogado. Y así comprende que nunca ha visto la superficie. Tan solo un sueño, una caricia al despertar.

Se deja caer, rindiendose a la profundidad, solo preocupado por la distancia que le separa del fin del trayecto. Cada vez mas frío, mas intemporal.

Ya no hormiguea en el pecho aquella necesidad de respirar. Solo paz , solo  silencio etéreo.

Desde la rabia de ser lo que soy, de intentar ser lo que quiero ser y la imposibilidad de hacerlo. Se que he de desnudarme en el texto como anteriormente he hecho, no queda otra salida, la rabia y el desnudo, la piel y el instinto.

La proliferación de ideas me abruma, cansa mi pensar, entorpece mi hacer, me hace esclavo de mi mismo. Y vuelvo, como en un circulo infinito unidireccional, a sentir una y otra vez lo que soy, lo que siento y la intensidad con la que lo hago.

Y vuelta a empezar. Lo que otrora fue la luz que dejaba esbozos de calor en mi vida , ahora se torna densa impenetrable, y a veces, solo a veces, vislumbra una  posibilidad de felicidad lejana, inaccesible.

Será mi suerte, aunque he dado gracias a un Dios del que anteriormente he renegado por sentir, por poder ser, por formar parte de una vida. Y con eso me quedo, pues no puedo quedarme con nada más.

He dicho, como en una oración repetitiva; Amo lo que destruyo y destruyo lo que amo. Quizá esa sea mi maldición, quizá  mi condena.